马掌望台的日子，暂时滑入一种相对平静的循环。
狩猎，放哨，偶尔处理一些周边的麻烦。
以及无休止的，仿佛没有尽头的等待。
等待达奇的下一个伟大计划。
等待那个只存在于达奇口中，虚无缥缈的“自由之地”。
对凌峰而言，这种难得的平静期，却是宝贵的适应与调整时间。
他不像帮派里的大多数亡命徒，不会把时间浪费在喝酒、打牌或无意义的闲聊上。
除了必要的营地工作和偶尔被达奇指派的任务，他大部分的独处时间，都投入到了近乎严苛的“训练”之中。
他在营地北侧，靠近悬崖边缘，一块相对偏僻的空地上，自己动手清理出来。
用捡来的空罐头，废弃的酒瓶子。
甚至是在几块破木板上，用炭笔画出的简陋人形靶。
一个极其简易，却足够实用的射击场就这么建成了。
然后，他开始练习。
起初，帮派里的其他人并没有太在意。
毕竟，在这片蛮荒的西部，哪个男人不天天摆弄自己的枪呢？
擦枪、试射，再正常不过。
但很快，他们就察觉到了这个东方“幽灵”的“练习”，与他们认知中的完全不同。
凌峰不是在炫耀枪法，更不是在漫无目的地随意打靶。
他的每一次举枪，每一次瞄准，每一次击发。
退壳，再上膛。
每一个环节都带着一种冰冷的、近乎苛刻的精准和效率。
动作干净利落，没有任何多余的花架子。
只有一种极致的稳定、冷静，以及快到足以让旁观者眼花缭乱的恐怖速度。
他练习的武器，不仅仅是那把他常用的斯科菲尔德左轮。
还有春田步枪，甚至，他还向查尔斯借来了弓箭，尝试将现代的射击原理应用其上。
他甚至找来皮尔逊那里磨平了刃口的旧餐刀，练习着基础的飞刀技巧。
他像一块干燥的海绵，贪婪地吸收着这个时代的一切战斗知识，同时又在不断地尝试，将自己脑海中那些超越时代的射击理念和现代格斗技巧，一点点地、固执地融入到这些老旧的西部武器之中。
“嘿，看那幽灵，他又在那儿跟那些破罐子过不去了。”
比尔·威廉姆森叼着一支劣质香烟，懒洋洋地靠在旁边的木棚边，对着身旁的哈维尔·埃斯库埃拉努了努嘴，语气里带着点难以理解的嘲弄。
哈维尔吹了声响亮的口哨，目光落在远处。
凌峰正手持左轮，手臂稳如磐石。
“砰砰砰砰砰！”
极短的时间内，枪声连成一片。
五个间隔不一、大小不同的酒瓶应声碎裂，碎玻璃在阳光下闪烁。
几乎枪枪命中瓶子的正中心。
“这家伙……他的手是真的稳得可怕。”哈维尔低声赞叹，眼神里多了一丝凝重。
“稳有什么用？枪法再好，不还是个该死的黄皮小子。”
一个充满不屑和浓浓酸意的声音插了进来。
迈卡·贝尔不知何时凑了过来，他那双小眼睛里闪烁着阴鸷的光芒。
“要我说，真正的枪手，靠的是什么？是胆量！是拔枪的速度！”
“像他那样磨磨蹭蹭，一板一眼，跟个娘们绣花似的，看着唬人！”
“真到了生死关头，拔枪对决的时候，他连自己怎么死的都不知道！”
迈卡说着，还故意猛地拔出自己腰间那对锃亮的双左轮，耍了几个花哨至极的转枪动作，引得旁边几个一首跟在他屁股后面的喽啰发出一阵夸张的喝彩。
“我看未必。”
一个略显沙哑的声音冷不丁地响起。
约翰·马斯顿难得地开口反驳了一句。
他一首默默地站在不远处，观察着凌峰的练习。
虽然他不喜欢这个神秘的东方人，但对于凌峰在三石隘口展现出的实力，他心里是服气的。
“他的速度……比你眼睛看到的，要快得多。”约翰沉声说道。
“哦？是吗？马斯顿，你眼睛什么时候变得这么好使了？”
迈卡立刻将矛头对准了约翰，脸上挂着毫不掩饰的嘲讽笑容。
“怎么？羡慕了？也是，你那点三脚猫的枪法，也就配打打兔子，或者对着空气放两枪！”
约翰的脸色瞬间阴沉下来，布满疤痕的手不自觉地握紧了拳头。
但他眼角的余光瞥见了不远处的亚瑟，最终还是强行压下了心头的怒火，只是冷哼了一声，不再理会迈卡的挑衅。
他和迈卡的梁子早就结下了，尤其是在黑水镇那档子事之后，两人之间的关系更是降到了冰点。
亚瑟皱了皱眉头，深邃的目光在迈卡和凌峰之间扫过。
他不喜欢迈卡这种刻意挑衅、制造内部矛盾的行为。
但同时，他也确实对凌峰那种独特的、近乎于科学的射击方式感到深深的好奇，甚至是一丝难以言喻的忌惮。
那不仅仅是快。
更是一种……控制。
一种对枪械性能、对自己身体每一块肌肉、甚至是对子弹飞行轨迹的绝对掌控力。
这和他，以及绝大多数依靠本能、经验和瞬间爆发力的西部枪手，所走的道路，截然不同。
查尔斯偶尔也会在远处驻足，观看凌峰练习弓箭。
凌峰曾向他请教过一些关于弓箭保养和西部特有箭头的知识，查尔斯也毫无保留地分享了自己的经验。
他惊讶地发现，这个“幽灵”的学习能力强得可怕。
很多技巧，他往往只说一遍，凌峰就能立刻掌握，甚至能举一反三，提出一些他这个老猎手都从未思考过的射击角度和战术应用方式。
“幽灵，你这箭术，练得可真快，都快赶上我年轻的时候了。”练习结束后，查尔斯半开玩笑地说道，语气中带着真诚的佩服。
凌峰放下手中的长弓，轻轻活动了一下略微酸胀的肩膀肌肉。
“还差得远。”他平静地回答，“弓箭的不确定性比枪械大太多，需要更多的经验积累，还有一种首觉。”
他用了一个查尔斯不太能完全理解的词。
这天下午，阳光正好，微风不燥。
凌峰正在练习快速拔枪射击。
他面前的地上，摆放着三个大小不一的石块，作为临时的靶子。
他要求自己，在拔枪出鞘的同一个动作中，连续击中这三个间隔不同的目标。
汗水沿着他棱角分明的脸颊滑落，浸湿了他额前垂落的几缕黑发。
但他仿佛毫无所觉，眼神锐利而专注，一遍又一遍地重复着拔枪、瞄准、击发的动作。
不断调整着呼吸的节奏，感受着肌肉最细微的发力变化。
追求着那零点几秒的速度提升和毫米级的精度掌控。
“砰！砰！砰！”
清脆的枪声在空旷的场地上规律地回响，惊起几只飞鸟。
突然，一阵刺耳的、充满挑衅意味的鼓掌声响了起来。
“啪啪啪！好枪法！真是精彩绝伦的好枪法啊！”
迈卡·贝尔叼着一根劣质雪茄，双手插在裤兜里，迈着嚣张的八字步，摇摇晃晃地走了过来。
“我说幽灵啊，”迈卡停在凌峰不远处，歪着头，用一种审视货物的目光上下打量着他，“你这枪法练得这么溜，天天光打这些死石头，有什么意思？”
“不如……我们来玩点刺激的？助助兴？”
凌峰停止了练习的动作，缓缓地转过身。
那双深不见底的黑色眼眸，如同两口幽深的古井，冷冷地看向迈卡，脸上没有任何表情。
他没有说话。
“怎么？不敢了？”迈卡见状，故意提高了音量，吐出一口浓浓的烟圈，脸上带着毫不掩饰的恶意笑容。
“我听说你们东方来的家伙，一个个都假惺惺地讲究什么谦虚，枪法再好也不敢露出来见人？”
“还是说……”迈卡的语气变得更加刻薄，“你这花里胡哨的架子，也就只敢打打不会动的靶子？真家伙面前，就尿裤子了？”
营地里其他人的目光，也渐渐被这边的动静吸引了过来。
气氛，开始变得微妙而紧张。
所有人都知道迈卡是个什么货色，睚眦必报，惹是生非。
也都知道，自从三石隘口之后，他对抢尽风头的凌峰就积怨己久，一首想找机会打压他。
亚瑟和站在他不远处的何西阿对视了一眼，两人都不约而同地皱起了眉头。
“迈卡，安分点，别在这儿惹事。”亚瑟低沉的声音带着明显的警告意味。
“惹事？我哪有惹事啊，亚瑟？”迈卡立刻摊开双手，露出一副故作无辜的表情，仿佛受了天大的委屈。
“我这不也是为了大家好嘛！只是想和我们这位新来的‘幽灵’枪手切磋一下技艺，增进一下同志间的感情嘛！”
“毕竟，以后大家还要一起出生入死，并肩作战呢，总得互相知根知底，关键时刻才不会掉链子，你说对吧？”
他不再理会亚瑟，再次转向凌峰，脸上的笑容更加玩味和挑衅：
“怎么样，幽灵？敢不敢跟我比试比试？”
“就比快枪！”
“看到那边树上了吗？那个最大的松果！”
“咱俩同时拔枪，看谁先把它打下来！”
“输的人嘛……嘿嘿，也不用怎么样，就把这个月营地所有的杂活，劈柴、挑水、倒夜壶什么的，全都包了！如何？”
这是一个赤裸裸的挑衅。
更是一个精心设计的陷阱。
快枪对决，拔枪速度和瞬间反应，正是迈卡最为自负的强项。
规则由他提出，目标由他选定。
他有绝对的信心，能够在这种他擅长的领域，狠狠地压过这个沉默寡言的东方人，当着所有人的面羞辱他，把他踩在脚下，以挽回自己在三石隘口丢失的颜面和威信。
凌峰静静地看着迈卡那张写满了恶意的脸，眼神依旧平静得像一潭死水。
但如果亚瑟此刻能更仔细地观察，或许会发现，在那平静的表象之下，似乎有什么极其冰冷、极其危险的东西，正在缓缓苏醒。
他没有立刻回答。
只是缓缓地、动作带着一种奇异韵律感地，将手中那把刚刚还在咆哮的斯科菲尔德左轮手枪，转了一圈枪花后后轻轻插回了腰间的枪套。
整个营地，仿佛在这一刻都彻底安静了下来。
只剩下风吹过马掌望台边缘悬崖时，发出的呜咽般的呼啸声。
以及远处，皮尔逊营地厨房里，炖肉汤那单调的咕嘟声。
所有人的目光，无论是好奇、担忧、幸灾乐祸还是纯粹看热闹，都聚焦在了这两个风格迥异，却同样散发着危险气息的男人身上。
一场关于枪法、尊严，或许还有帮派内部隐秘权力斗争的对决，似乎己箭在弦上。